ฟังเพลงAll dessen müd (Sonnet 66)

All dessen müd

Nach Rast i'm Tod ich schrei

Ich seh es doch

Verdienst muss betteln gehen.

Und reinste Treu am Pranger steht dabei,

Und kleine Nullen sich i'm Aufwind blähen,

Und Talmi-Ehre hebt man auf den Thron,

Und Tugend wird zur Hure frech gemacht.

Und wahre Redlichkeit bedeckt mit Hohn,

Und Kraft durch lahme Herrschaft umgebracht,

Und Kunst das Maul gestopft vom Apparat,

Und Dummheit i'm Talar Erfahrung checkt.

Und schlichte Wahrheit nennt man Einfalt glatt,

Und Gutes Schlechtesten die Stiefel leckt,

All dessen müd möcht ich gestorben sein,

Blieb nicht mein Liebster wenn ich sterb allein."

All dessen müd

Nach Rast i'm Tod ich schrei

Ich seh es doch

Verdienst muss betteln gehen.

Und reinste Treu am Pranger steht dabei,

Und kleine Nullen sich i'm Aufwind blähen,

Und Talmi-Ehre hebt man auf den Thron,

Und Tugend wird zur Hure frech gemacht.

Und wahre Redlichkeit bedeckt mit Hohn,

Und Kraft durch lahme Herrschaft umgebracht,

Und Kunst das Maul gestopft vom Apparat,

Und Dummheit i'm Talar Erfahrung checkt.

Und schlichte Wahrheit nennt man Einfalt glatt,

Und Gutes Schlechtesten die Stiefel leckt,

All dessen müd möcht ich gestorben sein,

Blieb nicht mein Liebster wenn ich sterb allein.

Und reinste Treu am Pranger steht dabei,

Und kleine Nullen sich i'm Aufwind blähen,

Und Talmi-Ehre hebt man auf den Thron,

Und Tugend wird zur Hure frech gemacht.

Und wahre Redlichkeit bedeckt mit Hohn,

Und Kraft durch lahme Herrschaft umgebracht,

Und Kunst das Maul gestopft vom Apparat,

Und Dummheit i'm Talar Erfahrung checkt.

Und schlichte Wahrheit nennt man Einfalt glatt,

Und Gutes Schlechtesten die Stiefel leckt,

All dessen müd möcht ich gestorben sein,

Blieb nicht mein Liebster wenn ich sterb allein.

Und reinste Treu am Pranger steht dabei,

Und kleine Nullen sich i'm Aufwind blähen,

Und Talmi-Ehre hebt man auf den Thron,

Und Tugend wird zur Hure frech gemacht.

Und wahre Redlichkeit bedeckt mit Hohn,

Und Kraft durch lahme Herrschaft umgebracht,

Und Kunst das Maul gestopft vom Apparat,

Und Dummheit i'm Talar Erfahrung checkt.

Und schlichte Wahrheit nennt man Einfalt glatt,

Und Gutes Schlechtesten die Stiefel leckt,

All dessen müd möcht ich gestorben sein,

Blieb nicht mein Liebster wenn ich sterb allein.

All dessen müd

Nach Rast i'm Tod ich schrei